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待得冲淡，便不患得失，不与之争，独行的寂寞也变得可耐了。

然而终究我还是在人事之中，不可能到得人事之外的。这就显出悲剧的性质来。

道理到底有限啊，与物同悲的意境何其深远，使我不能自拔。

我已经学会不去问“价值”、“意义”这种问题。

人们都是一下子就被孤零零地抛到这世界上来的。对我来说挣扎本身已是答案。若要我解释做什么事的动机、理由，我只能说是因为一种激情，一种无用的激情。

我是向往成为西西弗的，在认清一切之后，依然担起重负，的确应当是幸福的。

剥开层层缠绕的幻想、情愫与所谓的责任来看，剩下的近乎是一具空壳了。我选择用激情来填充它。所以愈是能使我灵魂煎熬的，愈能使我挣扎的，我便愈向往。

笔停下即是末路。

无论写深写浅，不论有无人读，至少我还在表达。

这是我肩上的巨石。

傍晚时分忽而飘起小雨。褪去了尘霾的街市，零星亮起的华灯，显得十分清丽。很久没有这样的感觉了。徒步于微风细雨之中，所见所闻所想的，皆是诗意；或来或往或立的，都是友人。

不由想起儿时迎风逐雨的夏季来。那时候小，看树觉得树大，望天只觉天高。赤脚赤膊奔跑的时候，仿如自己是一只鸟。而每当回忆童年的时候，总不免要泛起些许的忧伤。山雨来前，满楼劲风里纷风的叶子，便是那些回不去的时光。

人其实是靠记忆活着的。所有的认知，观念，以至于偏见，不都是靠着自觉或者不自觉的记忆而发端的吗。而记忆却又是如此琢磨不透的物什，于是一切也都一同变得缥缈起来。我所记忆的那个童年，想必并不忠实于当年的琐碎，但此刻松松散散的思绪，却实实在在是忠实于我的，即便它们来自于虚无缥缈也好。我自始至终觉得，这世间最有诗意的，便是人的思绪。

出发，知还有一夜行程，拿出书本想聊以唤起困意，其实读不进去。众客沉默，好像沉默了一辈子似的。倒也好，能够安静地听听行车之声，想象窗外北国的霾与萧瑟，都飞旋逝去了。

都说旅途困倦疲乏，所幸我熬夜成性，这点困乏算不得什么了。倒是逃出往日市声萦萦，有些许说不清的思绪。人在路上，且不管是去向何处，总是不同于徘徊在自己大大小小的方圆之中的吧。

车行一时，睡之神终于缓缓而来。邻座旅伴调暗灯光，我欲道谢，但思绪迟滞朦胧，话也随眼睛闭上了。世界离我远去，弃我到了人所不知，己亦难明的似梦非梦里。

夜半醒来，方知才渡黄河，过了济南。如今虽是自豪于速度与效率的时代，但这列车疾风带雨，星夜兼程，也难抵迢迢千里午夜无由觉来的百无聊赖。

晨时六点复醒。不知何时停过南京，已行将到我的终点了。窗外微白，薄雾，隐隐看见建筑的檐角，已显出江南的性格。

出得站来，范仲淹石像，齐泰平苏城楼，朝阳从城墙东边泛出金光，护城河波光粼粼。我的的确确，是到了江南了。